Prince: In Memoriam 1958-2016

 

¿Insensible?

 

¿De corazón frío?

 

No... sólo reconfortado.

 

    Algunas vidas terminan de forma abrupta, impactante y sin asidero ni concepto. Algunas vidas terminan lentamente mientras la muerte se demora casualmente. No creo que la vida de Prince fuera ninguna de las dos cosas. Creo que un día lo fue... y luego simplemente no lo fue. Su obra estaba acabada.

 

Completo.

 

Completamente completo.

 

    Al conocer la noticia de su fallecimiento, supe que tenía que escribir algo como homenaje, y pensé que tenía bastante claro lo que diría. Pero cuando me senté y las palabras empezaron a formarse, no me parecieron adecuadas. Prince era el Dalai Lama del R&B. No me tomo esa afirmación a la ligera, y lo digo literalmente.

 

Nunca fui un fan deliberado... no intencionadamente. Prince era alguien a quien disfrutaba, admiraba musicalmente y, sinceramente, tendía a burlarme un poco de él, pero nunca con falta de respeto.

 

    A mis 20 años tuve el placer de trabajar en un concierto como ayudante de producción durante el "". Su mánager reunió a todo el equipo local antes de la llegada de "El Artista" y nos explicó las reglas:

 

Debíamos referirnos a él como "El Artista", pero nunca directamente. No debemos referirnos a él directamente. No debemos hablarle. El contacto visual no verbal estaba bien.

 

Si nos hablaban, debíamos responder con rapidez, claridad y precisión, y no debíamos hacerlo nunca, nunca, referirse a él como "Príncipe". Cualquiera que fuera sorprendido haciéndolo sería inmediatamente despedido por ese día.

 

Santo cielo.

 

    Prince era una diva. Yo ya había trabajado con algunas divas, y si pensaba que Diana Ross era mala, pues no tenía nada que envidiar a nuestro amigo amante de los símbolos. Así que sí, nos reíamos. Por supuesto nos divertimos. El artista descendieron sobre el lugar...

 

    Voy a detenerme aquí un segundo para asegurarme de que lo entienden claramente. El Artista no se limitó a entrar en la sala; descendió sobre ella, del mismo modo que un rayo se arrastra por la arena y crea un cristal glorioso. Así es como El Artista entra en una sala.

 

Esta disensión es un momento aleatorio que perdura en mi mente, escondido con todos los momentos olvidados en mi subconsciente.

 

    Salió de un turismo normal, conducido por un corredor normal (me imagino cómo debió de ser el trayecto en coche). Llevaba un chándal blanco con rayas negras de corredor a los lados, sin camiseta, solo una chaqueta de terciopelo con cremallera hasta medio pecho.

 

Pelo perfectamente despeinado, gafas de sol y chanclas. Así, sin más, terminamos de burlarnos. Tanta perfección merece el debido respeto. Si este hombre quiere que le llamen "El Artista", que así sea.

 

    Cuando pasaba, me saludaba con una inclinación de cabeza. Nunca me dirigió la palabra. Hice mi trabajo y tuve que abandonar el local antes del espectáculo. En retrospectiva, los planes para esa noche parecen irrelevantes. Mi marido y yo asistimos a su concierto más tarde y nos quedamos impresionados por su talento, su bullicio y, en general, por su forma de cantar. presencia de él.

 

Hmph. ¿Quién diría que soy fan de Prince?

 

    Cuando se conoció la noticia, yo no era ni más ni menos fan que el resto de la gente. Me sentí emocionado, sobre todo decepcionado, al enterarme de su fallecimiento.

 

¿Tanto desperdicio?

Tanto... tanto... tanto ¿Qué?

 

    Me impulsó a investigar un poco. Prince era un hombre de familia. Se llamaba como su padre, que con tanto orgullo le puso "Prince" porque quería que tuviera mucho éxito. Prince era el nombre artístico de su padre. Se lo regaló a su hijo como un compromiso de fortuna.

 

    Podría contarles su biografía, pero no lo haré. Podría hablarles de su éxito, de sus logros, de los algoritmos musicales creados por él e incluso de las canciones que nadie sabía que había escrito, pero no lo haré. Simplemente era así. Era un portento.

 

Por favor, si puede, dígame de otro hombre que pueda caminar por una habitación vestido de terciopelo púrpura, tacones de plataforma, plumas, uñas negras, eyeliner, sombra de ojos y purpurina con esa clase de dignidad y carisma.

 

Te reto a que me encuentres otro. Vale, te daré a David Bowie, pero esa es una historia que es mejor guardar para otro día.

 

Prince vivió. Él realmente vivido. Prosperó, amó, creó, enamoró y sacó a otros de la nada. Dio más de lo que recibió.

 

Estaba completo.

 

    Incluso tras el fallecimiento de Bowie a principios de este año, la sensación de pérdida fue tan asombrosa, creo que porque David seguía creando. Seguía luchando y aún no había terminado su vida.

 

Prince, en cambio, creo que se habría sentido completamente satisfecho sabiendo que había llevado una vida plena y completa, incluso acabando a una edad tan temprana.

 

    Querido Prince, nunca veré la púrpura sin pensar en ti. Siempre veré tu rostro como un océano de violetas en flor. Descansa, amigo. El mundo nunca se preguntará qué, o quién, fuiste.